SONET O. Al dulce son de vuestro blando acento Del Dauro en su orgulloso movimiento. DON FRANCISCO DE TRILLO Y FIGUEROA. Murió despues de 1660. SENTIMIENTOS DE UN AMANTE." (En imitacion de le oda XXXII de Anacreonte: Hirundo tu quidem annis.) Avecilla importuna, Golondrina enfadosa, Que con tantos gorjeos De una posada en otra, Deja, déjame el sueño, Que yo te ofrezco toda La atencion del silencio A tu prolija historia. Deja dormir mis celos, Advierte que las ondas Que ha surcado tu vuelo No son tan escabrosas. Ya tú has llegado al puerto, Ya ves la playa sorda, Ensordezca tu pena Mientras la mia ignoras. Si en la soberbia Mémfis De las piras hermosas Has escrito en el polvo Tu queja dolorosa, Déjale al dolor mio Aquestas breves horas Que solo á mi tormento Se le permiten solas. Calla, importuno halago, De suaves congojas, Dispertador doliente De prolijas memorias; Calla, pues que no sientes Las ansias lagrimosas De un desprecio de Fili Mas que el mar engañosa. ¿Qué te importa mi oido? Tus quejas ¿qué me importan Si forzado te escucho, Si las mias no estorbas? ¿Qué quieres de un celoso? En mí, ¿qué acierto logras, Si dos partes del mundo Ya te oyen lastimosas? Tú vuelves cada un año Renovando oficiosa La habitacion prolija Bien que de paja y hojas, Bien que de pluma débil Y de materia tosca, De artífice elegante, De mano culta y docta. Ya del soberbio lecho Ya de la humilde choza Sin que el tiempo interponga Que aquella parte poca, Y del consorte amigo Pules las plumas broncas, Que en tu lascivo llanto Lascivamente moja. Dulce te corresponde Bien sus quejidos oigas Amorosa ó esquiva, Ingrata ó deliciosa. Si repites tus quejas, El tus lamentos goza, Si halagos le permites Caricias te retorna. Mas yo que ni hallo el nido, Ni á Fílida amorosa, ¿Qué me importa tu pena? Tus quejas qué me importan? ¿De qué pues te lamentas, Avecilla ambiciosa, De ajenos sentimientos Y de ternezas propias? ¿De qué si apenas gimes Cuando hay quien interrompa Tus ansias aun dudosas? Deja dormir mi pena, Que no se desahogan LETRILLAS. I. La morena hermosa Que, yendo á la fuente Hoy hace tres meses, ¿Qué dirá mi ausente Candados que cierren Ni de oidos mudos Los acentos fieles Sino llaves falsas Que abren con reveses. Dirá que así escucho Cuantos van y vienen, Y que á pocas vueltas Toda soy vaivenes ; Dirá que es mi gusto Cuanto el gusto ofrece El domingo en fiesta, En mercado el jueves. Que mi fe se viste De muchos dobleces Y que somos unas Todas las mujeres, Dirá que su amor Prendí en alfileres Que contra su pecho Flechas son crueles, Cuando en sus finezas Cada dia prende Mayores afetos, Deseos mas fieles. Dirá que no son Estos accidentes Nuevos en nosotros Y que los entiende Porque una centella Mucha llama emprende Donde sopla el viento De algun interese Y que el humo apenas Hay á quien no ciegue Porque ya encendido Tarde se resuelve. Mas cuando lo diga Le diré que miente, Y que no son unas Todas las mujeres, Y que mas estimo Su cabaña y bueyes Que el palacio y coches De los grandes reyes. Diré que los chopos De su dulce albergue Son de mi esperanza Frondosos doseles. Que las majestades No se adoran siempre Desde que amanece, Que mi dulce fe Suya será siempre |