De una mortal y triste perlesía,
En su cama tendida mi alma estaba;
Y como el mal los nervios le ocupaba,
Ni de piés ni de manos se valia.
El casto amor, que Dios del cielo envia,
Le dixo en ver la pena que pasaba :
Suelta tus piés, tus manos te destraba,
Toma tu lecho acuestas, y haz tu vía.
Volví luego á mirarme, y víme sano,
Y caminé sin rastro de dolencia,
Por las cuestas así como en lo llano.
O poder eternal y soberano!
Quién sanará con propia diligencia,
Si la salud no da tu larga mano?
El hijo de Peleo que celebrado Tanto de Homero fué con alta lira, Con su madre su mal llora y sospira, La suerte lamentando de su estado.
Que sobre habelle corta vida dado,
Pasó tan adelante la su ira, a
Que do quier que él revuelva si se mira,
Se vea de trabajos rodeado.
Si la fortuna de un tal hombre es gloria,
Con gloria quedarás tú Garcilaso,
Pues con la del tu gloria va medida.
Tu esfuerzo nunca fué flaco ni laso,
Tus trabajos hicieron larga historia,
Y cúpote tras esto corta vida.
Garcilaso, que al bien siempre aspiraste, Y siempre con tal fuerza le seguiste, Que á pocos pasos que tras él corriste, En todo enteramente le alcanzaste;
Díme: por qué tras tí no me llevaste, Quando desta mortal tierra partiste ? Por qué al subir á lo alto, que subiste, Acá en esta baxeza me dexaste?
Bien pienso yo que si poder tuvieras De mudar algo lo que está ordenado, En tal caso de mí no te olvidáras.
Que, ó quisieras honrarme con tu lado, Ó, á lo ménos, de mí te despidieras, Ó si esto no, despues por mí tornáras.
Quiero hablar un poco;
Mas teme el corazon de fatigarse,
Porque si hablo, sé que será tanto,
Que el seso ha de alterarse,
Y á su culpa no es bien tornarse loco.
Tras esto mostrarse ha mi crudo llanto
Tal, que con él no querria dar espanto.
Pero pasar este peligro es fuerza,
Y escójolo por ménos peligroso;
De suerte que si oso,
Es ya por el aprieto que me fuerza;
Y el alma ha de probar
Su seso y su poder, y así se esfuerza.
Con esto tales cosas he de hablar,
Que aun ora estoy pensando de callar.
Mas no podré, que há mucho que no puedo.
Hablaré por no estarme como estoy,
Pues no puedo estar quedo,
Que mal sosegará quien así muere.
Si parto, sólo por irme me voy:
Mudanzas hago, por no ser quien soy;
En fin, pues esto tanto ya conviene,
Comenzaré á quexarme pesar mio.
Mas quizá es desvarío
Llanto que en tal dolor tan tarde viene.
Éslo, mas mi tristura
Qué hará si otro remedio no tiene ?
Hallo asimismo en tanta desventura,
Que el seso y la razon es ya locura.
Para qué es dar desculpas ? b
En tiempo que quanto tengo es perdido,
Hombre tan triste, tan cuitado
No ha de ser reprendido,
Ni tener puede méritos ni culpas;
Pues en mi pena me dexan mortal,
Déxenme agora quexar de mi mal.
No sufrirá consejo mal tan grave:
Todo es uno con gusto tan dañado:
Todo sabe á cuidado.
Si hay alguno que mis cuitas no alabe,
Porfío y contradigo,
Y dígole que es loco, y que no sabe.
Ya en mis males no tengo por amigo
Sino al que me es dañoso y enemigo.
Para poder decir lo que en mí siento; c
Mas aunque ataja el mal, tambien despierta,
Y pone tal aliento,
Que me atrevo á contar tan gran historia;
Por donde el alma casi como muerta,
No atina ya, sino como se acierta.
Olvidando el comienzo, el fin no hallo. d
Mal concierto terná cuento tan largo,
Do todo ha sido amargo:
Y agora lo ha de ser tambien contallo.
Trabajan mis sentidos
En buscar lo que siento, por echallo.
Oyo llamar de léxos mis gemidos,
Y he lástima de ver que van perdidos.
O mis crudos dolores!
Dadme un poco de alivio, porque pueda
Probar á ver si diré lo que digo.
Pues mi alma sólo queda
Por escarmiento á muchos amadores,
Dexádme ya seguir esto que sigo,
Catá que con el mal digo y desdigo.
Confieso más que pueden preguntarme,
Y viéneme en mitad de lo que cuento,
Tan grande corrimiento,
Que allí luego querria desculparme.
En quántas cosas haces atajarme !
La vergüenza de mi gran confusion e
Me duele más que toda mi pasion.
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